terça-feira, 26 de maio de 2009

A cadeira que mente

O metro percorre diariamente o subsolo de Lisboa. Como se de uma minhoca se tratasse. Se não fossem as cadeiras vermelhas de estofo roxo que me recordam sempre a minha primeira mochila, eu substituiria a imagem maquinal do metro pela representação de uma minhoca. Mas aquelas cadeiras que conjugam na perfeição o vermelho e o roxo fazem-me sempre lembrar da minha primeira mochila. Eu prefiro sentar-me no metro e observar uma cadeira vazia que ter que olhar para uma cadeira ocupada por um desconhecido qualquer. Uma cadeira vazia nunca chega a ser uma cadeira. É sempre a minha primeira mochila. Uma cadeira ocupada é simplesmente uma cadeira. E o desconhecido sentado é simplesmente um desconhecido.
Por vezes o que é simplesmente aquilo que é não é tão simples quanto parece. Caso contrário era simples apenas. Mas neste caso é simplesmente. E simplesmente termina com sufixo em mente. Como uma mente que mente a si própria de tantas representações que faz do que observa. Observar é simples, representar é simplesmente. Simples é o metro e as suas cadeiras. Simplesmente minhoca, simplesmente mochila.
Tem dias em que o desconhecido sentado numa cadeira do metro não é tão simples quanto parece. Como aquela pessoa que se sentou ontem á minha frente e que não me deixou ver a minha primeira mochila. Fui quase que obrigada a observar aquela pessoa sentada na cadeira do metro. Tem dias que os desconhecidos são simples mas tem outros dias em que os desconhecidos são simplesmente o que são e nos mentem com a sua presença. Aquela pessoa de ontem era simplemente tão parecida contigo que por momentos duvidei da minha própria mente. Mente tão bem quando mente a mente.
Tive uma vontade enorme de chorar. Não sei porque. Só sei que tive vontade de chorar. Uma sensação de vazio percorreu o meu corpo. Tive muita pena então das cadeiras vazias do metro. Naquele momento senti-me tão vazia quanto elas. Percebi porque as cadeiras vazias me fazem lembrar a minha primeira mochila. A mochila está sempre cheia de muitas coisas. Uma mochila vazia é quase como uma mochila sem vida. Porque afinal, deixa-se de ter vida quando não se faz aquilo que se sabe.
Apeteceu-me pegar na mochila e sair dali. Ir ao teu encontro. Mas a cadeira do metro estava ocupada. Era na verdade uma cadeira. Fiquei triste ao perceber que sempre que me apetece ver-te tu não estás. Fiquei triste e angustiada. Quando uma pessoa não está no lugar que nós queremos, existe sempre um buraco, um buraco vazio com ar de pedinte e esfomeado que pede incansavelmente para fechar. Como as cadeiras vazias que pedem para alguém se sentar. Mas tudo o que o buraco recebe são esmolas. E mendigar é repetir os mesmos actos todos os dias mesmo sabendo que nada vai mudar.
Ainda tentei olhar para alguma cadeira vazia com a esperança de sair dali de mochila às costas e ir ter contigo. Porque por vezes canso-me de ouvir o buraco que mendiga e apetece-me fazer algo para ele parar de me chatear. Mas o metro estava atolado de gente e eu não via em lado nenhum a minha primeira mochila. Ainda pensei correr até casa e pegar na mochila verde que levo sempre e de cada vez que vou ter contigo. Mas quando escutei um “Próxima estação, Avenida” percebi que não tinha saido na estação correcta. SaÍ a correr com o barulho das portas a fechar. Olhei de soslaio para a pessoa desconhecida que era tão parecida contigo. Continuava sentada. Olhar sereno e tranquilo. Simplesmente uma pessoa desconhecida que me mentia com a sua presença. A mim, apeteceu-me chorar.

11 comentários:

Marlene disse...

Adorei como sempre!!! Beijos

lumadian disse...

Aquela imagem de pequena mulher, intelectual mas moderna, que nada atinge o seu coração, desapareceu agora por instantes.
Afinal também há vida sofrimento de amor dentro desse coração, afinal também és tão frágil quanto qualquer ser humano.
Talvez por falarmos bastante, mas raramente sobre esses aspectos da vida privada, fazes com que não me lembre que aí dentro também fervilham sentimentos, desgostos, paixões.
Sabes, às vezes é bom sofrer por amor, desde que não seja em exagero, caso contrário nunca poderias fazer poemas românticos, nem textos como este.

disse...

Marley: Thanks.
Lumadian: LoL...Agrada-me a imagem que fazes de mim. Todos diferentes, todos iguais não é? Há várias formas de expressarmos o que sentimos. Basta estarmos atentos. Por vezes com um sorriso constrois uma lagrima, certo? E vice versa.
Mas diariamente partilhamos tantos sorrisos e brincadeiras que tudo o resto parece não existir. Mas existe e está lá e manifesta-se de acordo com a nossa personalidade.
:)

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