A cadeira que mente

O metro percorre diariamente o subsolo de Lisboa. Como se de uma minhoca se tratasse. Se não fossem as cadeiras vermelhas de estofo roxo que me recordam sempre a minha primeira mochila, eu substituiria a imagem maquinal do metro pela representação de uma minhoca. Mas aquelas cadeiras que conjugam na perfeição o vermelho e o roxo fazem-me sempre lembrar da minha primeira mochila. Eu prefiro sentar-me no metro e observar uma cadeira vazia que ter que olhar para uma cadeira ocupada por um desconhecido qualquer. Uma cadeira vazia nunca chega a ser uma cadeira. É sempre a minha primeira mochila. Uma cadeira ocupada é simplesmente uma cadeira. E o desconhecido sentado é simplesmente um desconhecido.
Por vezes o que é simplesmente aquilo que é não é tão simples quanto parece. Caso contrário era simples apenas. Mas neste caso é simplesmente. E simplesmente termina com sufixo em mente. Como uma mente que mente a si própria de tantas representações que faz do que observa. Observar é simples, representar é simplesmente. Simples é o metro e as suas cadeiras. Simplesmente minhoca, simplesmente mochila.
Tem dias em que o desconhecido sentado numa cadeira do metro não é tão simples quanto parece. Como aquela pessoa que se sentou ontem á minha frente e que não me deixou ver a minha primeira mochila. Fui quase que obrigada a observar aquela pessoa sentada na cadeira do metro. Tem dias que os desconhecidos são simples mas tem outros dias em que os desconhecidos são simplesmente o que são e nos mentem com a sua presença. Aquela pessoa de ontem era simplemente tão parecida contigo que por momentos duvidei da minha própria mente. Mente tão bem quando mente a mente.
Tive uma vontade enorme de chorar. Não sei porque. Só sei que tive vontade de chorar. Uma sensação de vazio percorreu o meu corpo. Tive muita pena então das cadeiras vazias do metro. Naquele momento senti-me tão vazia quanto elas. Percebi porque as cadeiras vazias me fazem lembrar a minha primeira mochila. A mochila está sempre cheia de muitas coisas. Uma mochila vazia é quase como uma mochila sem vida. Porque afinal, deixa-se de ter vida quando não se faz aquilo que se sabe.
Apeteceu-me pegar na mochila e sair dali. Ir ao teu encontro. Mas a cadeira do metro estava ocupada. Era na verdade uma cadeira. Fiquei triste ao perceber que sempre que me apetece ver-te tu não estás. Fiquei triste e angustiada. Quando uma pessoa não está no lugar que nós queremos, existe sempre um buraco, um buraco vazio com ar de pedinte e esfomeado que pede incansavelmente para fechar. Como as cadeiras vazias que pedem para alguém se sentar. Mas tudo o que o buraco recebe são esmolas. E mendigar é repetir os mesmos actos todos os dias mesmo sabendo que nada vai mudar.
Ainda tentei olhar para alguma cadeira vazia com a esperança de sair dali de mochila às costas e ir ter contigo. Porque por vezes canso-me de ouvir o buraco que mendiga e apetece-me fazer algo para ele parar de me chatear. Mas o metro estava atolado de gente e eu não via em lado nenhum a minha primeira mochila. Ainda pensei correr até casa e pegar na mochila verde que levo sempre e de cada vez que vou ter contigo. Mas quando escutei um “Próxima estação, Avenida” percebi que não tinha saido na estação correcta. SaÍ a correr com o barulho das portas a fechar. Olhei de soslaio para a pessoa desconhecida que era tão parecida contigo. Continuava sentada. Olhar sereno e tranquilo. Simplesmente uma pessoa desconhecida que me mentia com a sua presença. A mim, apeteceu-me chorar.